Manhã

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A manhã acorda o rio,
atravessa as ruas todas da cidade,
abre as janelas da casa entorpecida,
fecha a noite. Uns grãos de areia
e eu tenho uma praia, ou uma estrada,
para deixar passar as tuas mãos sobre o meu peito.

Digo para mim,
vou descer as falésias no brilho dos teus olhos
como se a manhã nascesse nos teus olhos,
sem corredores brancos,
sem palavras de sal,
a tua luz tecendo um chão de seda.

Cresço até ao cimo dos lugares,
uma lágrima solta ou um sorriso,
os meus passos à escuta
no caminho antigo das searas.


#20. Peter Segley, obra não-fragmentada.

Chão

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Deixa a erva crescer
à volta dos teus passos,
desenha devagar o teu chão
e caminha em silêncio.

Abram-se as tuas mãos
como se fossem asas sobre as serras,
soltem-se os teus dedos
nas páginas dos livros que cintilam
no cimo do mar.


#19. Lourdes Castro, fragmento de prova heliográfica.

Vento

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Aquelas tardes nasciam do vento
e eu pensava guardá-las para cobrir os ombros
ou atravessar as ruas,
porque o vento conversava com as árvores
e os teus olhos brilhavam
para os meus.

Queria que o riso crescesse
por causa da memória do ar
e do teu rosto
ao de leve na luz.


#18. Ângelo de Sousa, fragmento de pintura.